El monte huele a muerte y el río a olvido. Estoy deprimido. La poesía fantasía brota rota espontáneamente de mi mente corriente y doliente. El dolor es transmitido de mi a ti, para entretenerte sin verte mientras lees. Mi dolor es como si prestas un libro a un amigo y no te lo devuelve, ¿loContinue reading “El monte huele”
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