El monte huele

El monte huele a muerte y el río a olvido. Estoy deprimido. La poesía fantasía brota rota espontáneamente de mi mente corriente y doliente. El dolor es transmitido de mi a ti, para entretenerte sin verte mientras lees. Mi dolor es como si prestas un libro a un amigo y no te lo devuelve, ¿lo habrá robado un duende?, ¿se habrá perdido y me olvido?, ¿lloro y oro?. Oro no me falta porque nada me basta. Gracias.